No había mirado hacia atrás. Seguí camino. Me habían educado. Y en mi prisión yo me ayudaba contándome una historia. Había una víctima y un victimario, un bufón y una reina. Cuadraba y de tanto repetírmelo se volvió realidad. Corte a: Grito y al siguiente plano, me pareció ver una esquina por donde había un agujero que tal vez era para escaparse. En el mejor de los casos era simple: estaba rota la lógica del cuento que me tenía grabado. O nunca estuvo entera. En esa forma que yo creía simétrica y hermética apareció una hermosa fisura. Nos reconocimos. Ella me vio a mí mucho antes de que yo pudiera dar crédito de su presencia. Con razón era imprescindible. Qué renovadora sensación la de ampararse en la herida irrepetible que recibe cada ser humano. No entiendo dónde estaba el sentido antes. Ahora que no me sentía atada a una explicación y un recuerdo impermeable podría llegar a ver. Quizá podría llegar a percibir.
